tag:blogger.com,1999:blog-62156072011-10-26T14:59:19.814+01:00Devemos à conjunção de um espelho e de uma enciclopédia a descoberta deste mundo. Por Vítor Matos e Tiago AraújoTiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.comBlogger7001100tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-44858924788496431032009-07-04T22:37:00.000+01:002009-07-04T22:38:24.218+01:00

Tudo começou com o comentário de um amigo: «Então não sabem que os malucos devem ser postos em salas redondas?» Lembrei-me do João César Monteiro a correr no pátio circular de um manicómio, nas Recordações da Casa Amarela. A câmera de filmar no centro a acompanhá-lo, primeiro lento e depois com cada vez maior velocidade. Mais tarde, já em casa, lembrei-me também das ruínas circulares do conto de

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-43583066871039978042009-06-27T22:20:00.001+01:002009-06-27T22:22:44.124+01:00

Lançámos as chuchas da L. em balões de hélio cor-de-laranja. Ela acenou-lhes, sob os incentivos dos amigos que se juntaram a nós no parque para a ocasião. Tenho a certeza de que foi um daqueles momentos que lhe serão recordados por nós de forma cíclica e repetitiva. Ela não se lembrará de os ter lançado e terá de reconstruir essa memória através da nossa. Não se lembrará sequer de ter comido um

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-9294757779922944112009-06-27T22:19:00.000+01:002009-06-27T22:20:31.302+01:00

Ao longo da infância tive, como todas as crianças, uma grande quantidade de paixões violentas e impossíveis. Lembro-me do nome de quase todas, desde os meus quatro ou cinco anos. Em retrospectiva, o mais estranho dessas paixões infantis era a impossibilidade de concretização. Aos seis ou sete anos não se namora e, mesmo que existam beijos, não têm o significado que vêm a adquirir mais tarde. Mas

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-74093049109990571372008-10-01T16:07:00.002+01:002008-10-02T09:55:51.290+01:00

«My case, in short, is this: I have lost completely the abil­ity to think or to speak of anything coherently.»Lord Chandos Na carta imaginária de Hofmannsthal, Lord Chandos conta a Francis Bacon como abandonou a escrita, por ter deixado de conseguir usar a linguagem para descrever o mundo. Mesmo as experiências diárias mais banais, como repreender a filha ou discutir os assuntos da política e do

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-10027714679211262942008-09-26T17:47:00.004+01:002008-09-26T17:58:10.131+01:00

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Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-44127288350432770412008-06-30T17:57:00.001+01:002008-06-30T17:58:42.655+01:00

Os que comem rápido ou não têm pressa passam pelo jardim depois do almoço. Cinco ou seis, que costumam almoçar juntos na cantina, conversam animadamente, metade sentados num dos bancos, metade de pé. Noutro, um homem e uma mulher de meia-idade trocam as carícias adequadas a um namoro iniciado no local de trabalho. Uma rapariga fala ao telemóvel encostada ao muro, outra dá pedaços de bolo ao gato

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-19540142829970325812008-06-30T17:44:00.001+01:002008-06-30T17:45:27.443+01:00

A casa está em silêncio, as portadas encostadas a suportarem o peso do calor. Se andássemos de divisão em divisão, poderíamos descobrir os habitantes da casa a dormir, cada um no canto para onde se arrastou após o almoço. Mas nenhum de nós tem força ou curiosidade para percorrer os corredores a observar o sono um dos outros. Sou o único acordado, sentado na varanda com sombra, um livro, uma

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-88362848832259791912008-06-05T17:58:00.001+01:002008-06-05T18:00:53.511+01:00

(Dedicado a todos os amigos que me dizem que tenho de actualizar o blogue e a quem respondo que estou sem paciência e só me lembro de coisas estúpidas para escrever) O Governo prepara-se para lançar a construção de um novo hospital, a que vai chamar de Todos-os-Santos. O nome é provavelmente recuperado do antigo hospital, no Rossio, destruído com o terramoto de 1755. Os santos foram depois sendo

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-56374241720133501072008-06-05T17:39:00.001+01:002008-06-05T17:42:46.914+01:00

Ouvido numa fila: «Às vezes penso que os humanos têm diversas espécies. Eu dou-me melhor com os da minha, por termos os mesmos gostos e frequentarmos os mesmos lugares. Outro dia, por exemplo, encontrei alguém que se parecia contigo: o mesmo tipo de cabelo, o mesmo olhar, a mesma forma de combinar as cores das roupas.» A rapariga manteve-se impassível, por já estar habituada às especulações do

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-85552330273402536432008-04-29T14:57:00.006+01:002008-04-29T15:02:09.218+01:00

I was looking for a job, and then I found a jobAnd heaven knows I'm miserable nowThe SmithsComeçou a classificar os amigos e conhecidos em duas categorias opostas:a) Os que queriam que ele se empregasse;b) Os que lhe achavam graça mesmo assim.É preciso dizer-se que nos achávamos numa sociedade de gente empregada ou por conta doutrem, ou escrava de si própria, ou trabalhando para o Estado.À classe

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-49116471816739333722008-04-28T17:51:00.006+01:002008-04-28T17:57:52.192+01:00

Um sol abrasador. Encontrámos a sombra de um pinheiro, mais um banco de jardim, junto às muralhas de Elvas. A L. dormia. Sugeri que repartíssemos a revista Ler, para passarmos o tempo. O acto de rasgar um livro ou uma revista é contrário à natureza da J., tão grave como pintar uns bigodes à Mona Lisa. Pouco convencida com a minha argumentação utilitarista, exigiu que, pelo menos, a dividíssemos

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-46510124420544109602008-04-13T22:23:00.003+01:002008-04-13T22:27:57.407+01:00

Até há pouco tempo raramente tinha manhãs de domingo. Lembro-me de insultar baixinho a minha irmã mais nova que acordava cedo ao fim-de-semana e queria ver os desenhos animados. Na adolescência, aos sábados à noite seguia-se o domingo à tarde. Era capaz de dormir doze horas seguidas sem qualquer remorso. Agora que as recuperei, consigo perceber que são algumas das melhores horas da semana. Ao

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-43935158328923818712008-04-12T23:05:00.001+01:002008-04-12T23:08:25.180+01:00

Lembro-me de ter lido alguém que defendia que o que define o Mediterrâneo são as oliveiras. Foi por isso com alguma estranheza que percebi, ao analisar o relatório de alergologia, que tenho uma alergia de grau 4 à Olea Europaea. Do ponto de vista da adaptação ao meio, o meu ramo genético já se devia ter extinguido há muito ou emigrado. Mas não. O meu pai nasceu mesmo numa freguesia com o nome de

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-50676518126594290052008-03-27T09:47:00.002Z2008-03-27T09:48:02.079Z

Ontem, na Aula Magna, Rita Redshoes, feminina, quebradiça, estranha. Depois os Shout Out Louds. Foi pena que os dois guitarristas não tivessem podido vir. Mas os substitutos que arranjaram num hospital psiquiátrico de Estocolmo não se saíram mal, apesar dos óbvios problemas motores. A menina da banda, num dos cantos, vestia de pálido dos pés à cabeça e batia com a ponta do pé no chão com uma

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-34364893031309113382008-03-24T17:57:00.000Z2008-03-24T17:58:17.797Z

His joy is like a hunter, straining on the track of an elusive quarry.[Martha Nussbaum, The Fragility of Goodness]

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-23459783619250559912008-03-18T17:20:00.003Z2008-03-18T17:25:01.078Z

O capitão de equipa do Grupo Desportivo de Sesimbra foi detido em pleno relvado, após o jogo de domingo frente ao Comércio e Indústria, pela PSP de Setúbal, sendo encaminhado para a esquadra da Bela Vista ainda equipado e de chuteiras. Nuno Silva é acusado de "injúrias" às autoridades, após uma cena de pancadaria na bancada, onde um director do Sesimbra foi violentamente agredido na cabeça, com

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-46562646761811568912008-03-13T23:11:00.001Z2008-03-13T23:14:23.826Z

Todas as manhãs, com gestos automáticos, visto o fato, rodo as pontas da gravata com uma destreza inconsciente, ponho os óculos. Ao fim da tarde, abro os botões da camisa, penduro o casaco, visto as calças de ganga, sento-me no chão, sem medo de me sujar ou amarrotar. É normal que, com o passar dos anos, venha a tornar-se difícil determinar qual é a minha verdadeira identidade. Num dos monólogos

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-90018739833165652532008-03-10T10:00:00.003Z2008-03-10T10:05:14.775Z

mão morta mão morta havia um pastorinho que andava a pastorar saiu de sua casa e pôs-se a cantar quem tem medo do lobo mau lobo mau tão balalão cabeça de cão orelhas de gato não tem coração mindinho seu-vizinho pai-de-todos fura-bolos mata-piolhos este diz tenho fome este diz não há pão pico pico saranico quem te deu tamanho bico outra vez agora mais rápido mão morta mão morta...

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-52264334770834920102008-03-07T17:56:00.001Z2008-03-07T17:57:57.860Z

Em alguns países, há residências para escritores, criadas para que aí passem temporadas a escrever e a conversar uns dos outros, financiados por bolsas literárias. Os escritores do passado tinham apenas a prisão. Parece que, na maioria dos casos, eram bem tratados e tinham acesso a material de estudo e de escrita para aproveitarem bem todo o tempo livre. A história de Grotius é apenas mais uma,

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-85438025476391847412008-03-05T18:08:00.001Z2008-03-05T18:09:56.395Z

Existem características geográficas contra-intuitivas, como um deserto junto ao mar, o do Namibe, em que o areal da praia se estende muito para lá do razoável, ou uma montanha verde no meio de uma grande cidade (o Corcovado, no Rio de Janeiro). Mas a mais estranha talvez seja mesmo a desse rio que desagua no deserto, com sinais de cansaço e rendição. O Boteti inflitra-se na areia do Kalahari com

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-3173882549272765322008-02-05T00:12:00.001Z2008-02-05T01:04:14.443Z

Everyman, de Philip Roth, é um livro sobre a falência do corpo e a inevitabilidade do tempo como realidade irreversível. Enquanto o corpo se gasta e a solidão da velhice toma conta do que resta da vida, o passado assombra o espírito de quem cometeu demasiados erros que não pode reparar. A conversa com o coveiro que lhe enterrou os pais é eloquente, pela normalidade habitual da sua vida enquanto

Vìtor Matoshttp://www.blogger.com/profile/16216152145653316240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-8191142948125485852008-02-04T12:36:00.000Z2008-02-04T12:48:50.086Z

Estou a ler o Everyman (Todo-o-Mundo) de Philip Roth. É um livro sobre a decadência física, a doença e, também, sobre a ilusão da reforma como período para a concretização de projectos adiados. Eu já tenho alguns, apesar da distância: ler os restantes seis livros de Em busca do tempo perdido, aprender a tocar saxofone e a pintar. Mas não podemos saber se a nossa qualidade de vida vai ser adequada

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-7959719758258681282008-01-29T00:49:00.000Z2008-01-29T01:14:39.578Z

Grândola está cheia de buracos, ausências de gente que devia ocupar o devido lugar e não está lá. Na minha imaginação por ali andam, fantasmas. A vila que existe é uma farsa por ser menos eu. A vizinha que morreu há uma semana - eu só lhe dizia bom dia boa tarde - é como se lá estivesse à janela; o vizinho que morreu há meses e não sabia, eu esperava vê-lo e dizer-lhe "olá como vai!", sem ele me

Vìtor Matoshttp://www.blogger.com/profile/16216152145653316240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-21599421773976372122008-01-21T22:49:00.000Z2008-01-21T22:54:00.851Z

Quando éramos pequenos, o meu pai passava a noite toda a fumar, entre o telejornal e a novela brasileira. Os rolos de fumo iam-se espalhando da sala para o resto da casa, como uma ondulação. Durante a noite filtrávamos o ar com os pulmões. Lembro-me também das visitas ao pediatra. Quando entrava, acompanhado pela minha mãe, o consultório estava envolto em fumo e o médico dava a consulta de

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-76330074409539615352008-01-21T00:01:00.000Z2008-01-21T00:05:57.209Z

These wonderful things / Were planted on the surface of a round mind that was to become our present time. [John Ashbery, A Last World]Um dia, perto de Versalhes, durante os Estados-Gerais de 1789, quando os representantes do Terceiro Estado chegaram à porta da sala onde se costumavam reunir, encontraram-na fechada e guardada por soldados. Decidiram reunir-se num pequeno pavilhão onde se jogava um

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Em Persona, de Bergman, há uma actriz que deixa subitamente de falar. Há uma enfermeira que, para preencher o vazio, fala a noite toda sobre si própria. Estão as duas sozinhas numa casa de verão. O silêncio de Elisabet é uma recusa em continuar a representar o papel que criou para si própria, com uma carreira, um marido e um filho. Alma começa então a representar pelas duas, a falar e a agir

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-46441802796088230872008-01-16T09:57:00.000Z2008-01-16T10:01:24.476Z

{Para a L., que aprendeu a andar e gosta de ovelhas (embora não tão melancólicas).}Sheep in FogThe hills step off into whiteness.People or starsRegard me sadly, I disappoint them.The train leaves a line of breath.O slowHorse the colour of rust,Hooves, dolorous bells ----All morning theMorning has been blackening,A flower left out.My bones hold a stillness, the farFields melt my heart.They

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Por estranhas ligações, há músicas que associamos a momentos ou pessoas. A música do nascimento da L. é o Dead Beat Club dos B52’s. Devo tê-la ouvido pouco tempo antes e transformou-se na banda sonora original. Lembro-me de ter descido a pé do Hospital São Francisco Xavier até Belém, numa dessas noites de Outubro, já perto da meia-noite, com a música na cabeça. Podia ter apanhado um táxi ou

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-59556861426820725352007-12-27T14:09:00.000Z2007-12-27T14:15:55.348Z

Nunca consegui perceber as ideias de Espinoza. É difícil ler mais de duas páginas de axiomas, proposições e postulados da Ética sem que a concentração se comece a dispersar para os desenhos do tapete, as rachas da parede ou os padrões da madeira do soalho (nalgumas tábuas, os nódulos e veios formam figuras mais ou menos humanas). A maioria das enciclopédias refere que tentou aproximar a filosofia

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-33013721160148050792007-12-25T19:04:00.000Z2007-12-25T19:06:14.053Z

Desejo ao funcionário da EMEL que me multou no dia 24 de Dezembro um feliz Natal e um próspero Ano Novo.

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-82146350583552470202007-12-18T00:07:00.000Z2007-12-18T00:08:37.370Z

"há muito que sabemos que há meses mais cruéis. dos que outros meses"

Vìtor Matoshttp://www.blogger.com/profile/16216152145653316240noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-26605549790778106672007-12-17T23:51:00.000Z2007-12-18T00:05:58.211Z

O M. vê o Pai Natal importado da China pendurado em varandas e janelas e pensa, quando chegará aqui? E pergunta: "Quando é o Pai Natá chega à janeia do quato do M.?" A cabecinha do M. está cheia de pais natais e outras coisas de uma inocência irrecuperável. Se à janela dele chegar alguém, ele terá a esperança de que é o Pai Natal com as prendas. Se à minha janela chegar alguém, leva uma marretada

Vìtor Matoshttp://www.blogger.com/profile/16216152145653316240noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-39580322143165534732007-11-19T08:11:00.000Z2007-11-19T09:00:44.525Z

À noite, antes de me deitar, alinho os quatro telecomandos em cima de um dos aparelhos que respondem com obediência ao meu polegar. O controlo que sobre eles exerci durante o dia satisfaz-me. Perder o controlo não é o mesmo que perder o telecomando. Sem telecomando, tenho de me levantar do sofá, mas levantar-me do sofá aborrece-me. Então tenho de escolher o telecomando certo para a máquina certa,

Vìtor Matoshttp://www.blogger.com/profile/16216152145653316240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-73083140260472551152007-11-16T15:16:00.000Z2007-11-19T08:54:53.043Z

Parece que os comprimidos que Ian Curtis tomava para não ter ataques epilépticos em palco lhe causavam depressões terríveis, diz Anton Corbijn, realizador de Control, ao Público. Tirando o facto de, talvez, também o terem levado ao suicídio - e sem suicídio não haveria mito -, benditos comprimidos que nos ajudaram a deprimir também a nós.

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Quando entrei grogue na sala de operações branca ainda disse Já saltei de páraquedas. No fim depois de me coser empurrando a minha maca um homem de bata ouviu-me perguntar Então sou bonito por dentro? No recobro sozinho quando só máquinas e bips no escuro e uma braçadeira a inchar-se de tempos a tempos no antebraço para apurar números e o peito cheio de tubos com coisas a escorrerem de mim ao

Vìtor Matoshttp://www.blogger.com/profile/16216152145653316240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-84002971846711656362007-11-10T15:21:00.000Z2007-11-10T16:44:00.109Z

Como ele diz, mais ninguém escreve assim. É verdade. Comprei O Meu Nome é Legião, o último de António Lobo Antunes, à entrada do metro, a metade do preço, mercado negro. Tão negro como os seus livros, onde cada história é contada através de uma trança de pensamentos de personagens, ou como nós, quando estamos a pensar e vem um pensamento atrás do outro, e depois outro, sem nexo ou com nexo, tanto

Vìtor Matoshttp://www.blogger.com/profile/16216152145653316240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-46958208569667652092007-11-08T09:39:00.000Z2007-11-08T09:40:47.537Z

Desapareceram ontem à noite de sua casa dois adolescentes, aparentando cerca de trinta anos. A última vez que foram vistos, no Coliseu, vestiam ganga e tons de preto. O rapaz tinha uma mão no bolso, a outra com uma garrafa de água e abanava muito ligeiramente a cabeça ao som dos Interpol. Não sofrem de perturbações mentais – pelo menos diagnosticadas – , nem são perigosos. Pede-se a quem tenha

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-74248439833038297822007-11-08T01:18:00.000Z2007-11-08T01:22:26.521Z

Chove na casa de banho da minha vizinha. Se ligo o chuveiro, chove. Então, ligo o chuveiro na mesma, mas tapo o ralo da banheira. Depois tiro a água suja à baldada, mas chove na mesma. Já lhe disse: a casa dela é que está bem. Estamos em Novembro e em Novembro, por costume e hábito de muitos anos, chove.

Vìtor Matoshttp://www.blogger.com/profile/16216152145653316240noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-17087817857660041582007-11-02T19:04:00.000Z2007-11-02T19:06:05.578Z

As famílias felizes são todas iguais, vão todas para o Jardim da Estrela, as infelizes vão cada uma para seu lado.

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-6397744683512743342007-11-02T11:56:00.000Z2007-11-02T11:57:42.232Z

Os quartos de hotel são todos iguais, os quartos de hotel são todos iguais. No interior sentimo-nos como se estivéssemos a fugir de alguma coisa, quando só queremos ser encontrados. Os quartos de hotel são quartos de motel, com um carro estacionado frente à porta, pronto para uma fuga através do deserto. Têm bíblias nas gavetas das mesas de cabeceira, marcadas onde o hóspede anterior as abandonou

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-19024066192000026162007-11-02T10:58:00.000Z2007-11-02T11:00:26.382Z

Vistas de cima, num voo nocturno, as cidades parecem campos de um incêndio extinto, antes do rescaldo. A iluminação pública alaranjada concentra-se em brasa ou espalha-se em linhas de fractura, mais ou menos geométricas, conforme os bairros a que servem de limite. E depois, pelo meio, os vazios escuros e imensos onde intuímos massas de água, como o Tejo. Endireitar a cadeira, recolher o tabuleiro

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-68425691316949014792007-10-25T10:20:00.000+01:002007-10-25T10:22:25.254+01:00

Longe de New Orleans, há um eléctrico chamado prazeres, que termina em graça. Para o outro lado, termina no largo em frente ao cemitério. Entrei nele pela primeira vez há pouco tempo, numa visita mais ou menos cultural. Os mortos, passadas várias gerações e estando mortas também as pessoas que os conheceram pessoalmente, são apenas história e antropologia. Podemos passear pelas alamedas de

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-31991504041547114272007-10-15T22:15:00.000+01:002007-10-15T22:19:52.770+01:00

Parta as enguias depois de arranjadas e lavadas e salgue-as. Faça um refogado com duas cebolas às rodelas e três dentes de alho picados, uma folha de louro, uma colher de chá cheia de colorau, um ramo de salsa e um copo de vinho. Deite as enguias no refogado e deixe que apurem bem. Rectifique o sal e quase a terminar a cozedura deite mais meio copo de vinho branco. Sirva as enguias numa travessa

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-87964473896954699122007-09-30T10:22:00.000+01:002007-09-30T10:28:11.046+01:00

É manhã de domingo e chove. Pusemos a tocar o Music for Egon Schiele de Rachel’s. O som do chuveiro da J. reproduz o da chuva no interior da casa. A L. gatinha sobre o soalho de madeira brilhante e clara, brinca com uma das minhas botas. As vidraças têm riscos de bátegas do lado de fora e os nossos rostos encostados do lado de dentro. A água escorre pelos carris inclinados do eléctrico. Seguem

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-76925185725292913882007-09-21T00:24:00.000+01:002007-09-21T00:33:38.087+01:00

"Um dia onde cabe uma vida inteira". Era o que eu escreveria na cinta do "Sábado", do Ian McEwan, se trabalhasse na Gradiva. Finalmente li-o. Num instante. Mas talvez na Odisseia dublinense que andas a ler, Tiago, caiba mais alguma coisa no dia que apenas uma vida inteira. As biografias afligem-me porque resumem as grandes vidas a um livro, a um artigo de jornal, a um obituário, a uma frase.

Vìtor Matoshttp://www.blogger.com/profile/16216152145653316240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-83660423501588224272007-08-30T09:38:00.000+01:002007-08-30T09:40:44.686+01:00

A primeira coisa parecida com uma palavra da L. foi Olá. Não sei se é um indício de que vai ser muito simpática ou de que vai gostar tanto de gelados como os pais.

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-70106333581661833512007-08-29T19:59:00.001+01:002007-08-29T19:59:59.068+01:00

Um banho de imersão ao chegar a casa, sem medo de molhar o livro. A marca no capítulo dezassete, onde se fica a saber que L. Bloom admira na água, entre outras coisas, a inquietação das suas ondas e partículas superficiais visitando em turnos todos os pontos do litoral; o seu apaziguamento após a devastação. Andei perdido neste livro durante dez anos ou algumas semanas, de ilha em ilha. Agora

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-35752881539357752182007-08-23T22:40:00.000+01:002007-08-23T22:49:26.966+01:00

O Tiago tem razão. Aliás, conta-se uma história que ilustra bem esse exemplo, sobre os irlandeses. Encontravam-se dois e perguntavam-se: és ateu católico ou ateu protestante? É isso, a religião como produtora de uma determinada cultura. Nesse sentido também sou um ateu católico. Não sou, comprovadamente, um ateu muçulmano.Penso que a religião deve ser absolutamente respeitada. Mas do ponto de

Vìtor Matoshttp://www.blogger.com/profile/16216152145653316240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-81626773540192083682007-08-23T20:15:00.000+01:002007-08-23T20:24:17.049+01:00

(O texto do Vítor é um bom ponto de partida para uma reflexão que há muito andava para fazer. O título é baseado no de uma palestra proferida por Bertrand Russell em 1927: Why I Am not a Christian.)Em todos os congressos há alguém na plateia que, depois de o orador ter terminado, se levanta, pede a palavra e começa a descrever uma qualquer ideia excêntrica. Chegou a minha vez de pedir o microfone

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-58022765815909134052007-08-23T00:24:00.000+01:002007-08-23T00:29:02.778+01:00

No Montenegro, o mais jovem país do mundo, há uma mão de São João Baptista, num mosteiro ortodoxo. Na mesma urna, que os monges adoram e abrem para mostrar aos turistas, está um lenho da cruz de Cristo. Olhei para aqueles objectos sagrados a ver se sentia alguma coisa, se me invadia assim um pequeno frisson religioso e nada. Tornei-me ateu e não há nada a fazer.

Vìtor Matoshttp://www.blogger.com/profile/16216152145653316240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-75383411573529940592007-08-22T22:41:00.000+01:002007-08-22T22:43:13.537+01:00

Uma enorme indolência. Desejar a destino de Hans Castorp, na Montanha Mágica: ir visitar um primo a uma casa de repouso e acabar internado. Uma cadeira longa, uma manta nas pernas, um livro aberto abandonado sobre o peito. Apanhar o comboio que desce para o vale, eventualmente, mas só lá para o Outono.

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-12713539770204042852007-08-21T22:30:00.000+01:002007-08-21T22:41:53.033+01:00

Um passageiro, sempre com a ponta do bilhete a sair da ponta dos dedos, para mostrá-lo logo que o peçam, para confirmarem o direito à viagem, no banco de trás, o vidro baço, entre a gravidade e a graça, num autocarro nocturno.

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-86839891779885938742007-08-20T12:46:00.000+01:002007-08-20T12:55:04.275+01:00

Desdobrámos o mapa de estradas. A meio caminho entre Grândola e o Carvalhal há uma povoação chamada Beijinho de Água. Quando passámos por lá, na manhã seguinte, a placa indicava Brejinho de Água. Mais verosímil mas menos poético. Consultei vários mapas e o erro repete-se. Podemos facilmente imaginar um geógrafo solitário a esconder uma gralha por entre as linhas que se bifurcam e interseccionam.

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-5076190299296062192007-07-29T19:25:00.000+01:002007-07-29T19:26:45.968+01:00

Hoje a temperatura está mais elevada fora do que dentro dos nossos corpos. A meteorologia aconselha à introspecção. Lá fora não há nada. Lisboa está quase deserta, com ilusões de água no alcatrão a escaldar. As circunstâncias excepcionais parecem justificar comportamentos excepcionais. A partir dos trinta e sete graus e meio as convenções sociais são abolidas. Na Rua Garrett uma mulher vendia

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-16978680035940777582007-07-25T15:00:00.000+01:002007-07-25T15:14:38.995+01:00

Quando as democracias ocidentais reflectem sobre si próprias, imaginam-se Atenas, mas quando se olham ao espelho vêem Roma.

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-35538248486274143872007-07-24T09:41:00.000+01:002007-07-24T09:42:59.503+01:00

Segundo as más línguas da época, Epicuro gostava de fazer sessões tardias de filosofia, vomitava duas vezes por dia por excesso de comida e desfrutava da companhia de quatro senhoras, que apelidavam de Hedeia (Docinho), Erotion (Amorzinho), Nikidion (Pequena Vitória) e Mammarion (Grandes Mamas)*. Depois, já sabemos, veio a Escolástica, a questão dos universais, o imperativo categórico e a

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-85834833669265000782007-07-20T15:23:00.000+01:002007-07-20T15:30:19.076+01:00

Quem me conhece sabe que os meus genes heterossexuais foram totalmente dirigidos para as mulheres. Não sobrou nada para os automóveis. Não sei quanto cilindros é suposto terem, nunca comprei a Automotor e acho que só a Volta à França em Bicicleta é mais aborrecida que o Grande Prémio do Mónaco. Durante alguns anos optei mesmo por não ter automóvel e fazer as minhas viagens pela cidade a ler no

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-51152391345959841852007-07-13T22:07:00.000+01:002007-07-13T22:14:14.435+01:00

O Vítor passou a outro e não ao mesmo e, como o Mário de Sá-Carneiro, o outro sou eu-próprio.Os últimos cinco livros que li: Na Praia de Chesil, Ian McEwan; Civilization and Its Discontents, Sigmund Freud; Tristes Trópicos, Claude Lévi-Strauss; A Estrada, Cormac McCarthy; A Peste, Albert Camus.

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-73405192768654967502007-06-30T15:32:00.000+01:002008-12-09T06:47:59.998Z

O alemão Johannes Kepler sofria de visão dupla. O dinamarquês Tycho Brahe usava uma cana do nariz em prata para substituir a de osso, irremediavelmente danificada num duelo. Este par de improváveis astrónomos encontrou-se em Praga no magnífico ano de 1600. Ambos devem ter apreciado uma vista parecida a esta há 400 anos, sobre o Vlatva, com a lua a tocar nos pináculos do castelo da cidade. Kepler

Vìtor Matoshttp://www.blogger.com/profile/16216152145653316240noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-77524500836147981752007-06-30T15:19:00.000+01:002008-12-09T06:48:00.389Z

No maior ícone de Praga, a ponte medieval Carlos IV, acotovelam-se os turistas. Para ouvir falar checo sobre a ponte, é preciso lá chegar antes das oito da manhã, quando ainda nem há vendedores de bugigandas instalados. A ponte define, faz existir, não se limita a ligar margens que já lá estão. É verdade. Escreveu Heidegger.«A ponte reúne, enquanto passagem que cruza, ante as divindades - quer

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Diz Banville que a «cerveja checa sabe a campos de feno crestando sob o sol de Verão». Na verdade, bebi muita cerveja checa, meio litro de cada vez, debaixo de um sol esplêndido enquanto em Lisboa chovia. Esta praça da Cidade Velha, como as praças de todas as velhas capitais europeias viu mortes e execuções, invasores a chegar e invasores a ir, viu histórias que nos dias de hoje custa a crer.

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Praga é uma cidade bela e aprazível, e mais seria não fossem as hordas de turistas a deambular a toda a hora (aliás, como nós). Como o irlandês Banville escreveu, os checos não parecem um povo alegre. Mas há grandes coincidências, lá isso há. O hábito de forrar os livros com papel pardo, por exemplo: para evitar os informadores? Hoje não. Tiago, tu deves saber responder a esta dúvida existencial.

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Com a idade, os hábitos vão-se fixando. O pequeno almoço é um dos rituais mais inflexíveis do meu dia, e se falha um dos pequenos elementos da alimentação matinal, não começo bem a jornada. Quando estou fora, em viagem, pode ser-me penoso prescindir dele. Ora, é mais ou menos assim: um iogurte, cremoso ou de pedaços, normalmente magro e de morango; uma ou duas torradas de pão alentejano com

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Passo quase todos os dias pela Casal Ribeiro a pé. Ao fim da tarde, início da noite, cruzo-me com um sem-abrigo, na sua cama improvisada. Habitualmente, lê livros. Um vagabundo literário. Ou um escritor maldito na reforma? Da última vez, esta semana, lia um livrinho de capa negra, não percebi qual. Seguramente, possui vantagens sobre mim: tem para ler o tempo que me falta, um bem escasso que faz

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Os anos passam e comentamos entre amigos que estamos todos como antes, ah, ah, até parece que mudámos, mas afinal estamos todos na mesma, só um bocadinho mais maduros... depois... depois combinamos uma peladinha de futebol e a realidade atropela-nos.

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Há umas semanas, desde que vi uma mulher a atravessar a passadeira, mesmo diante do meu carro, a puxar um micro-ondas pela trela, que não consigo deixar de pensar em como a minha televisão deve estar triste na sala de estar.

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A angústia do guarda-livros antes do regresso ao trabalho.

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-16087801508923046402007-04-30T20:35:00.000+01:002007-04-30T20:36:09.192+01:00

Na rua da minha infância ninguém morreu, apesar de muitos terem morrido. De vez em quando a minha mãe conta-me que a mãe, o pai, o marido, a avó de alguém morreu. Como já não moro lá, as tragédias esbatem-se e é difícil ir mantendo um registo actualizado. Na dúvida, continuam todos vivos. Coexistem assim duas ruas. Uma em que há viúvos e viúvas e novos inquilinos em algumas das casas. E outra que

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A rua onde passei a minha infância e adolescência foi transformada em sentido único. É apenas irónico que as autoridades rodoviárias tenham confirmado, com uma placa, o que eu já sei há muito tempo.

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Claude Lévi-Strauss escreveu que em São Paulo é possível dedicarmo-nos à etnografia dos domingos. Em Lisboa também. A tribo é a dos melancólicos: os que andam pelas ruas de comércio fechado, mais lentamente que nos dias úteis; os que se sentam numa escada a ouvir o som que vem das casas em que almoços familiares semanais se prolongam; os que procuram um porto de abrigo no único café aberto do

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-82472050809810525712007-04-22T11:42:00.000+01:002007-04-22T11:47:08.539+01:00

Ontem um vento que já não faz frio percorreu-me os antebraços durante toda a tarde. Durante o passeio comprei os Essays de Francis Bacon numa feira ao ar livre de livros usados. Numa das primeiras páginas tem a inscrição: Luís Saavedra Machado/1939. No primeiro parágrafo do último ensaio (Of vicissitude of things), Bacon relembra a velha ideia de que a matéria se encontra em perpétuo fluxo. O

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A criada veio trazer-me numa bandeja de cristal contente a rir cerimónia uma imensidade de compotas e refrescos. Devia ser uma criada nova com certeza, porque eu não a reconheci. Mas tão pouco podia compreender que tivessem tido o espírito de aceitar como servente uma extravagante que logo no primeiro dia entrava completamente nua no meu quarto a servir-me um primeiro almoço que nunca fora tão

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-68573777779539667872007-04-17T13:50:00.000+01:002008-12-09T06:48:00.984Z

Desde que nasci que passo parte do verão por baixo de carvalhos, em volta deles, a tentar trepá-los sem sucesso. São centenários e têm raízes grossas que se espalham como veias dilatadas à superfície da pele e cavidades perfeitas para esconder e descobrir tesouros. A melancolia de final de férias faz com que traga quase sempre na bagagem umas landras (nome que dão às bolotas na região). No ano

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-6049520220461194422007-04-16T14:54:00.000+01:002007-04-16T14:57:14.605+01:00

Num diálogo do Livro V da República Platão sugere que na cidade ideal os filhos deveriam ser tirados aos pais ainda bebés e entregues ao cuidado do estado. Pais e filhos não se reconheceriam. As mães «de seios túmidos de leite» seriam levadas até às crianças sem que pudessem pressentir se estavam a amamentar a sua.Pensei várias vezes esta manhã que algumas utopias só falham pelo exagero enquanto

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-26156880121068279852007-04-15T14:42:00.000+01:002007-04-15T14:44:48.026+01:00

Paul Verlaine tentou matar a própria mãe em duas ocasiões diferentes ao longo da vida de ambos e numa outra o seu amante Rimbaud. Nos três casos estava sob o efeito do álcool ou da poesia, substâncias que tendem a despertar o lado teatral e trágico dos seres humanos. Com Rimbaud a cena passou-se em Bruxelas, em 1873, e foi a última vez que se terá passado alguma coisa de interessante nessa cidade.

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-909457746233371902007-04-13T22:17:00.000+01:002007-04-13T22:23:46.220+01:00

É conhecido que os utilitaristas eram filósofos com um espírito prático. Jeremy Bentham, por exemplo, desenhou planos para um novo tipo de prisão. A distribuição do espaço no panopticon faria com que os guardas pudessem observar os prisioneiros mas não o contrário. A ideia era moldar o comportamento dos reclusos através de uma combinação de omnisciência e de incerteza. Na dúvida, teriam de agir

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-59128672917551318002007-04-02T01:12:00.000+01:002007-04-02T01:18:52.606+01:00

Pergunta sem resposta,de que me lembrei agora mesmo: pode-se morrer mais tarde, com o aumento da esperança de vida, mas poder-se-á nascer mais cedo?

Vìtor Matoshttp://www.blogger.com/profile/16216152145653316240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-48509144954922757412007-04-01T21:32:00.000+01:002008-12-09T06:48:01.125Z

Hieronymus Bosch, The Ship of Fools, 1490-1500A nave dos loucos foi uma imagem bastante utilizada pelos teólogos da Idade Média para representar a humanidade como o grupo de passageiros de um navio que não sabe, nem quer saber, para onde este navega. Mas a alegoria é redutora. Há sempre os que se aborrecem com os jogos de cartas, os daiquiris no bar da piscina e percorrem a amurada em busca de

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-61894915410250782052007-03-28T14:20:00.000+01:002007-03-28T14:28:19.842+01:00

Eu cá nunca pesquei sereias nem tritões, nem nunca lhes ouvi cantares, nem comi caldeiradas de peixes assim. Mas ao ler a Descrição da Cidade de Lisboa, de Damião de Góis, descobri que ambas as espécies abundavam nas águas doces e salgadas da capital portuguesa, até havendo um imposto lançado sobre essas especiais pescarias. Num contrato entre Dom Afonso III e o mestre dos Cavaleiros de São Tiago

Vìtor Matoshttp://www.blogger.com/profile/16216152145653316240noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-21753472086271531712007-03-13T17:13:00.000Z2007-03-13T17:14:09.686Z

O chão da nossa casa é de tábua corrida. A madeira brilhante, clara e lisa range em alguns sítios e, por isso, por vezes parece que estamos a andar sobre o convés de um veleiro, com o cordame a gemer ao ritmo da ondulação. Estamos fundeados numa baía, à espera do escaler que nos há-de levar a terra. Não chegamos a ir, mas a expectativa mantém-nos alerta, a espreitar pelas janelas, a sentir o

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-7196034994059266582007-03-12T09:52:00.000Z2007-03-12T09:53:59.356Z

A minha alergologista disse-me que talvez tenha chegado a altura de me insensibilizar. Nunca nenhum médico que tinha dito que havia essa opção.

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-79710528140442557972007-03-09T16:29:00.000Z2007-03-09T16:31:20.495Z

His nearness to the devouring sun softened the fragrant wax that held the wings: and the wax melted: he flailed with bare arms, but losing his oar-like wings, could not ride the air. Even as his mouth was crying his father’s name, it vanished into the dark blue sea, the Icarian Sea, called after him. [Ovídio, As Metamorfoses]Desaparecer no azul profundo do mar, como Ícaro, por uns segundos. O

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-73108385229549979912007-03-08T19:38:00.000Z2007-03-08T19:42:04.064Z

Por uma ligação que parece impossível, as casas de banho públicas com iluminação activada por sensores de movimento são propensas a criar ambientes de rodeo. Se demorarmos um pouco mais em frente ao urinol a luz apaga-se e vemo-nos na estranha situação de ter de manter uma mão a segurar o pénis e a outra no ar a fazer movimentos circulares para que ela se volte a acender.(Tive o cuidado de não

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-64042893181060626802007-02-25T16:58:00.000Z2007-02-25T17:11:45.437Z

Há dias veio-me parar à mão um livro especial. Certa tarde, nos anos 30, um homem gentil e reservado, que traduzia cartas comerciais ali numa firma da Rua da Prata, recebeu um pacote. Uma editora enviava-lhe os primeiros exemplares impressos do primeiro livro. Ele abriu-o, sem saber que nunca mais veria o primeiro exemplar de livro nenhum. Tirou o volume que estva apor cima, dedicou-o, e

Vìtor Matoshttp://www.blogger.com/profile/16216152145653316240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-64199302409251134192007-02-14T11:14:00.000Z2007-02-14T11:15:51.512Z

Comprámos uma gaiola chinesa, apesar de não termos um pássaro. Como uma gaiola vazia deixa de ser um objecto para passar a ser um símbolo, decidimos pôr lá dentro o mais parecido que temos com um canário, um CD da Madame Butterfly. Primeiro pensei pôr-lhe no interior a P.J. Harvey, mas cheguei à conclusão que ela deve ser como o Quetzal, que morre quando lhe tiram a liberdade. Em todo o caso,

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-70588710708169559002007-01-21T23:41:00.000Z2007-01-21T23:56:40.957Z

A minha amiga Dulce Garcia escreveu esta semana uma crónica para a revista Domingo do Correio da Manhã sobre essa instituição da nossa adolescência que era, meus amigos e amigas, o slow. A leitura do texto fez-me lembrar as matinés de sexta-feira no Desportivo Grandolense, que podiam alternar com matinés na sede do PPD ou na Música Velha (que ficava na porta ao lado e era afecta ao PCP, para que

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Este domingo, no Parque das Nações, ainda pensei que me podia cruzar com o D. Sebastião a correr, a andar de bicileta ou a passear o cão. Que bela manhã de nevoeiro...Foto: Vítor Matos

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Os confettis no passeio faziam-me, confesso, alguma inveja. Quando eu morava na rua do Arsenal, na Baixa, tinha a duas portas da minha uma casa da sorte, que assinalava assim, com papelinhos cor-de-rosa e fitas de Carnaval o prémio de um cliente, confirmando-se que os sortudos tinham ali a sua casa. Nunca os deitaram por mim, que não jogava lotaria nem totoloto. A excepção foi quando ganhei nove

Vìtor Matoshttp://www.blogger.com/profile/16216152145653316240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-52818578419183526442007-01-18T10:18:00.000Z2007-01-18T12:06:19.044Z

Na única vez que fui experimentar a sensação de enfiar moedas numa slot-machine, no Casino Estoril, assisti a um fenómeno curioso. Antes da abertura das portas já inúmeras pessoas se distribuíam ao longo de uma linha de partida imaginária e à hora certa parecia a Saída dos Operários das Fábricas Lumière ou uma corrida de reclamação de terras no Far West: pessoas a correr para ocuparem as máquinas

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-67395690898021269762007-01-16T09:35:00.000Z2007-01-16T09:36:27.578Z

A L. descobriu a mão. E chucha indiscriminadamente o mindinho, o seu-vizinho, o pai-de-todos, o fura-bolos e o mata-piolhos.

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-1910202616109953362007-01-15T13:46:00.000Z2007-01-15T13:54:28.956Z

As "Bandeiras dos Nossos Pais", de Clint Eastwood, é um grande filme: boa narrativa em trança, filme complexo, e imagens de guerra talvez melhores que o desembarque na Normandia do Soldado Ryan. Mais do que a crueldade, mostra a crueza da guerra, a sorte e o azar dos acasos, mas sobretudo a memória. "Doc" passou toda a vida a ouvir chamar "Socorriista!!". Conheço homens que estiveram com o meu

Vìtor Matoshttp://www.blogger.com/profile/16216152145653316240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-62630695788950296532007-01-15T12:40:00.000Z2007-01-15T12:51:56.469Z

[A nossa lista de mundos infinitos foi actualizada. O único critério para retirar ligações foi a inexistência de posts há mais de seis meses. Espero que a limpeza de ano novo não seja encarada como uma forma de punição. O critério aplica-se a todos nós, que escrevemos contra o tempo: publish or perish.]

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-75364654661819158542007-01-14T21:54:00.000Z2007-01-14T22:07:15.914Z

Guilherme de Faria, poeta sobre quem o José Rui Teixeira está a preparar a tese de doutoramento, suicidou-se na Boca do Inferno, onde o mar é revolto. O fim estaria mais apropriado para Rimbaud ou Baudelaire, que eram poetas malditos mas morreram numa cama. Não sei qual foi a influência do Simbolismo em Guilherme de Faria, mas é preciso carregar a certeza de uma culpa sem redenção para não tentar

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-83673710950132976682007-01-11T22:50:00.000Z2007-01-11T23:05:13.964Z

Como nos casamentos, convém de vez em quando refazer os votos. Este blogue, meus amigos, fez antes de ontem três anitos. Para que os votos se renovem, aqui se reposta o texto inaugural de Através dos Espelhos. Aproveitando a ocasião, e parecendo que o tempo é circular, inaugurei hoje, com o João Cândido Silva, outro blogue, o Elevador da Bica. Não, não deixarei de escrever aqui, para infelicidade

Vìtor Matoshttp://www.blogger.com/profile/16216152145653316240noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-34675470427110927522007-01-10T21:57:00.000Z2007-01-10T21:58:09.253Z

A história é triste. Fanny morre. Era a segunda mulher de Henry Wadsworth Longfellow, poeta americano que viveu entre 1807 e 1882. Segundo se conta, Fanny estava a selar um envelope com caracóis de cabelo que tinha cortado a duas das suas filhas mais novas e o seu vestido incendiou-se. Longfellow tentou salvá-la e ficou com queimaduras no rosto, que ocultou com uma barba durante o resto da vida.

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A caminho do pequeno-almoço vi, junto à porta de um dos quartos do hotel, um tabuleiro com o pouco que sobrou de um fondue de chocolate e morangos. Na maçaneta estava pendurado um sinal de do not disturb. Ao passar, sem ruído, pensei que do lado de dentro deviam estar duas pessoas sem receio de expor os restos da sua paixão ou uma a tentar esconder a totalidade do seu isolamento.

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-69137430269944538262007-01-03T00:12:00.000Z2008-12-09T06:48:01.403Z

O interessante na pintura mais recente de Lucian Freud é o modo indiferente e amoral com que pendura as peças de carne pelo espaço. Não é como a de Francis Bacon, em que a carne já está retalhada no gancho que a suporta, gerando repulsa e necrofilia. Nos quadros de Freud, as pessoas não foram apanhadas num qualquer momento especial das suas vidas. Estão inertes, sonolentas, prostradas e o desejo

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Um jornal inglês calculou que Lucian Freud, o pintor britânico, teve cerca de quarenta filhos ilegítimos ao longo da vida. Tive oportunidade de ver uma retrospectiva da pintura de Freud em Veneza, num museu com vista sobre a Praça de São Marcos. Foi provavelmente a exposição individual que mais me marcou até hoje. Ao ler a notícia, quase dois anos depois, percebo porque é que grande parte da obra

Tiago Araújohttp://www.blogger.com/profile/07135871708695433839noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6215607.post-49959938569461089412007-01-01T23:54:00.000Z2007-01-03T00:09:40.970Z

Por falar em felicidade e economia, na semana entre o Natal e o Ano Novo, deparei-me com três curiosas filas, que em comum têm apenas o facto de a uma pessoa se seguir outra, com a paciência de esperar o tempo que for preciso pelo seu lugar, de modo a satisfazer determinada necessidade.- Uma fila enorme na rua Garret, no Chiado, de gente a comprar café na loja da Nespresso (nota: não estava lá o

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A edição especial de fim de ano da Economist levanta uma questão interessante: a relação entre desenvolvimento económico e felicidade.Somos 3% mais felizes quando a economia cresce 3%? Somos mais felizes na China, onde a economia cresce loucamente, na Finlândia, onde os indicadores de desenvolvimento são os melhores do mundo, nos Estados Unidos, onde fica a capital do Império, ou em Belize onde o

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